Hörde på vägen in till stan. Fast ingen fatta, fatta jag. En Woody Allen-tragedi. Där jag är krossad och du går fri. Du borde ta dina ord tillbaks, för alla glömmer men inte jag. Ser oss i smyg hålla hand i en taxibil. Ser varje bild utan att jag vill. Och allt jag skriver blir samma skit, för det handlar om dig. Det handlar om dig.